IRC-Galleria

А я доволен любой погодой,
Я счастлив солнцу, и я рад грозе.
И я живу так, как мне живется,
Сидя на белой полосе

Я когда-то умру, только останутся те слова, что бессмертны. Эти чувства... Они ударяются о стены... Я вижу искры от этих ударов... Они никуда не растворяются, в отличие от меня, такой смертной... Как вечный памятник, никогда не забудутся и будут передаваться от человека к человеку. И они наконец-то почувствуют, как я любила тебя...
Хорошо бы жить так долго: любить и любить тебя... Чтобы ты был бессмертен... Ни в коем случае не опередил меня, не убежал, как я называю смерть. Она такая нестрашная, но пусть она не приближается к тебе.
Я, конечно, очень грешная, но своей любовью я заслужу этот Рай... Хотя... Зачем? Ведь Рай без тебя не существует...

В конце ковнцов,я в этом мире не для того,чтобы соответствовать твоим ожиданиям,
а ты не для того,чтобы соответствовать моим.Но чувство опустошённости не проходит.
Я знаю лишь одно:не хочу потерять тебя..

нельзя вселенную обнять двумя короткими руками...

я по тебе скучаю. видишь ли, чувствуешь?
я по тебе скучаю странно, непознанно.
знаешь, луна такая, что видит пустошь, и
смотрит через меня твои микрокосмы

дура я, дура, и знают это всевышние,
птица я, птица, и знают о том ангелы,
чувствую боль твою, падаю вишнями.
тупо кидаюсь на днище в твои тартарары.

чувствую все твои слёзы и все иллюзии,
спать не умею: сновижу сюжеты рая.
я же такая живучая кость арбузная.
я ж по тебе как сучка скулю. скучаю.

так залюбила, что даже учусь ненавидетьÂ…

Мама-мама, я очень хочу улететь отсюда,
Я желаю увидеть другие места, добрее, чем те, где я вырос,
Вот Париж, Неаполь, Гренобль - там готика, но там - скудно.
И сочится любовь тонкими струйками дальше, на вынос.

Ну а я, мама, слишком страстно желал быть любимым.
Слишком долго искал помощи среди друзей, и
Вот они выставляют свои прайслисты. Эта дружба – мнима.
Те друзья – это пули в моём магазине и воры в деле.

Если ты молишься Богу, то попроси немного
Мне сиропа кленового, солнышка в небе и сена в стоге.
Я же путник, мама, всегда вдалеке, счастлив в дороге.
Я ведь скоро вернусь, и будем мы праздновать. Долго. Долго.

Ту любовь, что сочится тонкими струйками – дальше, дальше!

Pастряси меня в бисер, разбей на стеклярус
разбросай по земле,
чтобы в мелких крупицах моих колыхалось
про тебя, о тебе,
скоро дети придут, и как ягоду клюкву
прямо поверх опят
понесут и разложат кружочками-буквами
половину съедят,
а красивые девочки ниткой овчинной
ночью бусы совьют,
поутру отнесут на пестреющий рынок
и меня продадут.
буду трепетно прыгать на шее красивых
и тебя вспоминать:
ты разбил меня вдребезги, в слёзы, la viva
я могу украшать!
и, живя в этих маленьких клюквах, как в льдинах,
в этих бусах-слезах,
я тебе улыбаюсь. спасибо, любимый,
за блистающий страх.
ты растряс меня в бисер, разбил на стеклярус,
разбросал по земле,
и колышется, в бусинках переливаясь,
«про тебя, о тебе».


12.10.07

меня нет. меня - нет, пока я люблю тебя,
а есть цветы, есть моря, есть какие-то люди,
ночь втекает в рассвет, утро сочится в начало дня,
но, пока я люблю тебя, меня – нет. нет. и не будет.

я стала частицей твоих снов, капелькой пота, слезой,
я в каждой ноте ноющей боли и в сладких терциях счастья,
большей радости нет, чем - врастать в тебя и дышать тобой,
и это – выше тоски и сильнее самой жестокой страсти.

и если станет невыносимо топтать камни Земли,
если гармония этого дна предаст, резанув по живому,
вытеку кровью из тела, от боли тебя освободив,
вымолю душу у бога, возьму с собой к небесному дому

мы станем единым в целом.
наверное, в этом и смысл любви.


26.03.08

А потом будут про нас писать, говорить, мол, они любили,
И макали перья свои белые в маковый запах крови,
Упивались вином через самый последний край человечьих идиллий,
И искали свои имена на задворках какой-нибудь n-ской нови.
Да, любили, горели, кричали, хотели, желали чего-то большего,
Расставались, искали смыслы в своих иных приконченных жизнях,
И лакали вино в кафе, и вино завсегда становилось горше,
Если плакала дымом боль, горела затменьем в глазах синих.
Не забудь обо мне. Ты помнишь? Я в заоблачных сгустках лета
Допиваю портвейн и хочу ещё, ещё, ещё и побольше,
А душа у меня – голая дура, добрая и раздетая,
Если плачет – то бешено, ноет – придурошно - слёз блестящих пригоршня.
А потом тебя зароют в песок, и не вспомнят ни матом, ни словом
А меня посекут прутьями ивы и бросят на днище боли,
Нас посеют звенящей пшеницей в полях, мол, растите такие же снова.
Только.. мы не умрём, мы, живучие здесь, заснём и воскреснем на волю.

Мы с тобою. Такие юные. Вечные мы. Самые светлые.


01.04.08

Кошка не любит закрытых дверей
И уходит гулять в любую погоду.
Из всех на земле живущих зверей,
Она больше всех любит свободу.

Она гуляет всю ночь по карнизу,
А утром молча встречает рассвет.
Она слышит как к ней откуда-то снизу
Тихо доносится все тот же ответ.

Она черна, как сама темнота,
Она ступает по узкой полоске.
Она помнит, так смутно, простого кота,
Того, что в лунной матроске.

Где-то за гранью, она знает, есть мир,
Где кошки не чувствуют боли.
Ей бы только добраться, только дойти,
Она не смогла жить в неволе.

Она знает, что сможет добиться всего,
Если надо - вернется к прохожим.
Она любит в жизни лишь только одно...

И в этом мы с ней чем-то похожи...